viernes, 19 de julio de 2013

A.

Ahora toda la rabia se desgarra apretando bien las uñas con la carne. Al menos ya no son cuchillas. Hace días que de cuando en cuando enloquezco y ya no sé qué va a pasar. Tan bien y de repente tanta inestabilidad.
He vuelto a llenar mi libreta y ya sabes lo que eso significa (el arte lo hace el dolor). 
Qué me está pasando, entre un suspiro. A veces me despierto tan asustada que parece que hayas vuelto. Cómo, eh. Cómo algo que te carcome, algo que se apodera de ti día y noche puede ser lo que te mantiene esa poca esperanza (si es que aún la hay). 
No. Ya no. No voy a escribirte. Ni si quiera eres real, solo eres un largo suspiro en nuestras cabezas, así que sal, vete, porque yo no voy a escribirte (ojalá). 

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