The sad truth is that

you don’t have a universe 

growing inside of you

and your eyes don’t

shine like galaxies

you are made of 

beautiful skin

and strong bones

And that is okay

Because someday 

you will find someone

And he is going to

make your stomach drop

and your legs shake

And wether he stays 

or he doesn’t

When you look at the stars

in a lonely summer night

You are going to remember

the color of his eyes.

c.m.

 more in: http://thirtxen.tumblr.com/

¿y mis letras?

Cada vez me salen menos letras.

No sé si es por el vacío de mi cama,
o el del simple papel.

O tal vez vayan unidos.

Solo sé que el día que logre volver a escribir doce páginas en una noche,
sabré que algo ha vuelto a su sitio.

(Aun que también me quede descubrir si eso es algo positivo.)

A.

Ahora toda la rabia se desgarra apretando bien las uñas con la carne. Al menos ya no son cuchillas. Hace días que de cuando en cuando enloquezco y ya no sé qué va a pasar. Tan bien y de repente tanta inestabilidad.
He vuelto a llenar mi libreta y ya sabes lo que eso significa (el arte lo hace el dolor). 
Qué me está pasando, entre un suspiro. A veces me despierto tan asustada que parece que hayas vuelto. Cómo, eh. Cómo algo que te carcome, algo que se apodera de ti día y noche puede ser lo que te mantiene esa poca esperanza (si es que aún la hay). 
No. Ya no. No voy a escribirte. Ni si quiera eres real, solo eres un largo suspiro en nuestras cabezas, así que sal, vete, porque yo no voy a escribirte (ojalá). 

Prefiero pensar que aún no estoy despierta.

Dicen que todos tenemos una historia que contar. Pero y si la mía tiene demasiados puntos y a parte. Qué pasa con todas las hojas en blanco que he pasado bajo las sábanas huyendo de mi oscuridad. Qué pasa con todos los trenes perdidos y jamás encontrados, con los bailes perdidos entre pasos. Qué pasa con todos esos relojes rotos por miedo a que nos sobrepase el tiempo, con todas esas hojas arrugadas por falta de. De qué, pregunto. Qué pasa con las noches por Callao que acaban en amaneceres en tu cama, y todas esas canciones que nos perdimos por el camino al futuro. 

Qué pasa contigo. Sin mi.

Que pasa conmigo. Sin ti.

A veces paso por tu portal por causalidad (o eso prefiero creer) esperando tener los cojones de subir y decirte que para mi fue real. Algo más que esas noches de ojeras por tu habitación. Pero luego lo recuerdo y qué. Sigo siendo la de las zapatillas rotas, la que anda por su cuarto con la música reventando a sus vecinos, esperando que seas tú el que aparezca.

Pero ni tú.

Ni yo.

Tal vez esa sea mi historia para contar, que jamás tuve el valor de plantarme cara. Aunque puede que algún día me despierte de este sinsentido. Prefiero pensar que aún no estoy despierta.